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Quelque part dans un coin reculé. Il faut marcher sur un sentier, sous la voute feuillue. Il fait sombre et clair. Des lames de lumière taille le chemin de traverses. C'est silencieux. Quelques bruits de pierre sous les sandales. Il fait chaud. Une pente douce pour aller vers un bleu du ciel. Les talus sont fleuris et la marche s'avance dans des cailloux géants. De plus en plus grands. Il faut y mettre les mains. Dépasser ces obstacles. Gris, rouges moussus, glissant, traites. Souvent je recule quand j'arrive ici.Je sais la clairière derrière avec ses étendues vertes et molles à se rouler dessus. Tapis, tapis reclus, là au pied des pierres. J'attends les yeux pointés sur le haut de ces roches. Mur. Les bras autour des jambe serrées, je me réconforte. Je pense à ce ruisseau là juste de l'autre côte. J'y revois ces images comme des cartes postales emportées par la fontaine d'eau douce, avec sirène, tambours et trompettes. Mais à la fois salé dans la bouche. Un goût amer. Un regard d'où s'echappe cette source inonde les vallées. rêve enmuré dans l'ombre des grands arbres. Je me lève et je suis au tableau j'écris avec une craie le mot abre.Le "r" me manque. J'essouffle ma respiration. Je serre les bras autour de mes jambes. Je chasse les fantômes avec une machette pour couper les cannes. J'aurai voulu être noir pour manier la sagaïe et tuer l'oiseau d'un pas rythmé. J'ai une bonne dose de ficelle .Je croule. Je me relève encore. Determiné à assaillir le mur. Je brandis le point fermé ces fils colorés. Défi ultime à cette masse. Couleur coton terre inspiration, motivation. Je cris des mots et le son devient silence. Je suis seul dans le vide de ce recoin de ma tête. Je saisis un balais de passage et avec energie je fais des 8. je recule encore. J'efface mes traces. Je veux me perdre ailleurs. Ne pas revenir, ne plus revenir. C'est un petit jardin au goût amer et salé. Il a su resté là sans bougé. Gentiment enfermé dans le secret . Recette et marmelade des méninges. Je marche en ville et les jardins sont publics, ouverts sauf la nuit. Il fait froid et gris.
L'odeur est tiède et je suis heureux.

J'apprends que l'artiste Ben (Vautier) est un pompeur. C'est Gilles Constancin( artiste vidéaste résidant à Marseille) qui m'appelle :"figures -toi que Ben utilise, pour les nombriliques textes de sa newsletter, la formule "Quand les extraterrestres débarqueront"! Quel tour de passe-passe! Je lui ai envoyé un courrier incendiaire, non sans oublier de lui joindre un de tes extras :

Ils ne furent pas déçus du voyage 6.9 Quand les extraterrestres débarquèrent, on les convia à aller se faire mettre chez les Papous. Ils trouvèrent ça très chouette. Commes ils étaient toujours dans nos pattes, on leur dit d'aller se faire cuire un oeuf. Ils trouvèrent l'expérience des plus enrichissantes. A la fin, quelqu'un eut l'idée de leur dire, en pointant au hasard le doigt vers le ciel "Allez voir là-bas si on y est". On ne les a jamais revus.

Donc, Ben est un pompeur. C'est bien. C'est très bien, même. Et si d'autres augustes noms du Gota artistique pouvait venir me pomper, je dis pas non-ça me ferait du bien. Venez me pomper! "Ici, il y a un type qu'il faut absolument pomper!" Depuis, je dis à qui veut l'entendre "Eh, tu sais quoi, je me suis fais pomer par Ben!".